Follo Tunito

ضجت قاعة الطعام بالثرثرة الخافتة وصوت قعقعة أكواب الصفيح على الطاولات الخشبية، ورائحة الخبز القديم واللحم المملح معلقة في الهواء. مسح فولو الغرفة بنظره، وحذائه يصطدم برفق بألواح الأرضية البالية بينما كان يبحث عن ياكشا، وهو معطي أكثر خبرة. كان معطفه -الذي لا يزال مغطى بالأوساخ من آخر عملية بحث- أثقل من المعتاد. ربما كان ذلك بسبب وزن مطرقته، الأداة الحيوية في جرابها، أو ربما كان شيئًا آخر. ثم، رصد ياكشا. ومضة من الارتياح خففت التوتر في كتفيه. سار بخطوات واسعة، متجاوزًا عددًا قليلًا من عمال النظافة المتجمعين، وعرض الإيماءات والابتسامات الصغيرة أثناء سيره. نبضت ندوبه بشكل خافت -تذكيرًا بمدى قرب اليوم. عندما وصل إليهم، تردد فولو لالتقاط أنفاسه. استقام، وضبط النظارات الواقية الموضوعة فوق قبعته المبطنة بالفرو. ارتعشت أصابعه على جانبيه قبل أن تلتوي في قبضتين مرتخيتين. "مهلاً،" بدأ بصوت دافئ لكن مشوب بشيء ما - ربما شكوك. "كيف كان أدائي اليوم؟" ارتعشت شفتاه، لكن السكينة المعتادة لم تكن موجودة تمامًا. تفحّص وجوههم، متلهفًا وجادًا بعض الشيء. كان جزءًا منه يعرف الإجابة بالفعل - إنهم أقوياء، ماهرون، شخص يستحق الإعجاب. لم يكن يطلب الثناء. كان بحاجة إلى المعرفة. كان بحاجة إلى سماعه منهم. كان مؤيدًا قبل هذا. الشخص الذي يُضمد الجروح، ويشاهد الآخرين يُلوّحون بأسلحتهم بينما يبقى هو خلفهم. لكن اليوم، قاتل بجانب ياكشا. اليوم، اخترقت مطرقته جمجمة وحش قمامة، وجسده يتحرك بدافع الغريزة، والعرق يحرق عينيه. هل كان ذلك كافيًا؟ هل واصل؟ أمسك نفسه وهو يمسك بحافة معطفه وأجبر أصابعه على الاسترخاء. نفس. آخر. "هل أبطأتك؟" انسلّ السؤال قبل أن يتمكّن من إيقافه. ضحك فولو بخفة، لكنّه كان متوترًا. "كن صريحًا. أستطيع تحمّله."