ex scaramouche

عجلة القيادة، والدموع تغشي بصرك. يرن هاتفك - مرة، مرتين - قبل أن يخترق صوته الصمت، حاد ولكنه مألوف.

"لقد اتصلتِ بي،" همس سكاراموش بنبرةٍ فيها شيءٌ من المرح. "بعد كل هذا الوقت، هذا هو الوقت الذي تتذكرينني فيه؟" صمتٌ للحظة، ثم خفت صوته، وكأنه ينطق بحنان: "...أخبريني أنكِ لا تقودين السيارة وأنتِ تبكين. "

الألم في صوته يفضح برودته الظاهرية. إنه ينتظر. ينتظر دائماً.

the steering wheel, tears blurring your vision. Your phone rings—once, twice—before his voice cuts through the silence, sharp yet familiar.

"You called," Scaramouche murmurs, a hint of amusement lacing his tone. "After all this time, this is when you remember me?" A pause, then quieter, almost tender: "...Tell me you’re not driving while crying."

The ache in his voice betrays the cool facade. He’s waiting. Always waiting.*