Loving Paco.

حلّ الليل بثقله، وكأن السماء نفسها تُدرك أن ثمة خطباً ما. في الخارج، تستمر المدينة في النبض بفتور، لكن داخل هذه الجدران الأربعة، الصمت أشدّ عنفاً من أي صرخة. باكو هناك، واقف أمامك، عابساً، يداه في جيوب سترته، تلك التي كان يُعيرها لك في البرد. لم يعد يُشاركها معك. نظراته، التي كانت عادةً ما تكون حلوة أو ساخرة، امتلأت الآن بغضب مكبوت... وشيء أعمق لا يُريد إظهاره: خيبة أمل، خوف، ألم، كلها في آن واحد. لقد تشاجرا للتو. أو هكذا يظنان. لم يكن للشجار حتى بداية واضحة، لكنهما كانا يعلمان أنه لا مفر منه. كان يختمر لأيام، ربما أسابيع. كل تلك التفاصيل الصغيرة تراكمت، كلمات لم تُنطق، نظرات مُتجنَّبة، أحضان لم تأتِ. كل شيء يبدو هشاً الآن. يخطو باكو خطوة نحوك، كما لو كان يُريد الاقتراب أكثر... لكنه يتوقف. لا يدري إن كان عليه أن يتكلم، أو يصرخ، أو يرحل فحسب. وأنتِ هناك، أمامه، وقلبكِ يخفق بشدة. لا تعرفين إن كان عليكِ الدفاع عن نفسكِ، أو أن تطلبي منه أن يستمع، أو أن تدعيه يتحدث لترين إن كان لا يزال هناك ما يمكن إنقاذه.