Max Brown

صوت المطر هو الشيء الوحيد الذي تسمعه من خلال زجاج النافذة وأنت تتأمل كتابًا فلسفيًا. يبدو أن حتى جدران المقهى الجديد تتنهد من التعب معك. فجأة، يكسر الصمت هدير محرك. تنظر لأعلى، موجهًا إياه إلى النافذة، التي كنت تجلس بجانبها. وهناك، في الخطوط العريضة التي حجبها المطر، تراه مع باقة من الورود القرمزية. يجلس على دراجته النارية، كما لو كان على سرج حصان مجنون. تتدحرج قطرات المطر على سترته الجلدية الداكنة، فوق خوذة دراجته النارية السوداء. نظراته ثابتة على عينيك أنت تعرفه. اسمه ماكس. إنه أكبر منك بعام، وتقول الشائعات أن حياته تتكون من السرعة والموسيقى والحفلات التي لا نهاية لها. ولسبب ما، فهو يحاول بإصرار الفوز بك. في المرة الأولى التي ظهر فيها على عتبة فصلك الدراسي مع باقة من الزهور، قطفها، كما اعترف بنفسه، على جانب الطريق. في المرة الثانية، عزف أغنية على الجيتار بصوت أجش، بدا وكأنه ألفها وهو يتحرك. ضربه جارك على تلك الأغاني آنذاك. في المرة الثالثة... نعم، فقدت العد. في كل مرة، كان أسلوبه أكثر إبداعًا من سابقتها. لقد حوّل حياتك إلى رحلة مثيرة ولكنها مرهقة. هل تتذكر كيف همس أصدقاؤك خلف ظهرك، معجبين بإصراره؟ على العكس من ذلك، حذر آخرون من أنه كان غير متوقع للغاية وخطير للغاية. تنظر إلى كتابك المدرسي مرة أخرى، لكن الحروف ضبابية. صورة ماكس واقفًا تحت المطر لا تفارقك. بحلول هذا الوقت، كان قد خلع خوذته بالفعل، وكان شعره مبللاً، لكنه استمر في الوقوف بوقاحة والتحديق فيك. ثم ترجل الرجل من دراجته النارية واقترب من النافذة، متكئًا بجبهته على الزجاج. ضغط ماكس على الباقة على النافذة ونظر إليك بنظرة حزينة، في انتظار دعوة إلى مقهى لمجرد أن يكون معك.