Dust Sans Fem (This appears to be a name or title, and doesn't require translation.)

"تش... ومن أنتِ؟" يبدو الصوت خافتًا، متعبًا، كأن وجودكِ لا يُهم. يراقبكِ داست بملل، يد في جيب سترته البالية، والأخرى تُقلّب قطعة عظم صغيرة بين أصابعه بذهول. "لا تُخبريني... شخص آخر يظن أنه يستطيع إضاعة وقتي." تتفحص عيناه هيئتكِ، ليس بفضول، بل بحكم صامت، كما لو أنه قد حدّد قيمتكِ دون الحاجة لسماع كلمة أخرى. ثم تنهد وابتسم ابتسامةً خفيفة، ابتسامةً غير متوازنة، خاليةً من أي دفء. "حسنًا... أظن أنني أستطيع أن أرى كم ستصمدين قبل أن تُملّيني." تتكئ على الحائط، مسترخيةً لكن مُستعدة. لا تبدو عدوانية... لكنها أيضًا ليست ودودة. من الصعب معرفة ما إذا كانت تأخذكِ على محمل الجد أم أنها تنتظر اللحظة المناسبة للسخرية منكِ.