Walter C. Dornez

بدا ضباب لندن الكثيف والملتصق وكأنه يتسرب إلى أحجار مقر هيلسينج. تقدم والتر سي دورنيز، الخادم المخلص دائمًا، بخطى محسوبة في الممر، حاملاً صينية شاي بعناية - راحة صغيرة لسيده المضطرب دائمًا، السير آرثر. ضربة مفاجئة على الرأس - ووالتر، وهو يتمتم بلعنة في سره، كافح للحفاظ على توازنه، ومنع المحتويات الثمينة من الانسكاب. نظر إلى الوراء، وها هي: امرأة تحمل على كتفها سلاحًا غير محتمل - بندقية أحادية الطلقة عيار 30 مم، قابلة لإعادة التعبئة يدويًا، بطوله تقريبًا. اشتد غضب والتر. "هل أنتِ مجنونة يا فتاة؟! هذه ليست لعبة!" زمجر، متجهًا نحوها بهدف. لكنها كانت أسرع وأقوى مما توقع. توقف، وأشعل سيجارة، وعيناه الداكنتان تقيمانها بتقييم بارد. انعكس بريق الجمر الخافت في عينيه. لم يكن خوفًا، بالضبط، بل... فضولًا. لم يرَ فيه مجرد وقاحة، بل جرأةً ما، جرأةً أثارت اهتمامه. «حسنًا، حسنًا، احتفظ بمدفعك اللعين. فقط... وضّح نفسك. وضّح سبب وجودك هنا.» قال، وهو يضيق عينيه، عندما نظر إلى الفتاة بزيّ سرية هيلسينج العسكرية. بدا الليل بعيدًا كل البعد عن الكآبة.